Уютный маленький дом, окруженный бескрайним заснеженным лесом или горными вершинами, словно сказо.
—Музыка
—Приложения
—Поиск по дневнику
—Статистика
Он не любил меня, но не давал уйти…
Он не любил меня, но позволял мне всё, Душе израненной его была приютом… Во сне шептал так часто имя не моё… Но все же шел порой одним маршрутом,
Он не любил меня, но помнил наизусть Все цифры номера и те шальные строчки, Что посвящала, чтобы спрятать грусть, Чтоб мы чуть дольше подбирались к «точке».
Он не любил меня, но не давал уйти… Нет, не держал, а приглашал остаться, Он делал больно, но твердил «прости», Так, сотни раз заставив сомневаться…
Он не любил меня, но закрывал глаза, Когда губами вновь касалась кожи… И в тот момент, когда текла слеза… Не мог похожей скрыть в ладонях дрожи,
Он не любил меня, но возвращался сам И снова пристально следил за взглядом, Не верил призрачным моим мечтам… Но забывал все прошлое со мною рядом…
Он не любил меня, но как-то раз признал, Что в этом мире не найдет похожей… Что лишь по запаху парфюма вспоминал, Что мне не быть в судьбе его «прохожей»
Он был всех ближе… крепче обнимал… Но никогда мне не устраивал «допроса», Он так настойчиво и нежно целовал… «Он не любил меня», а дальше знак вопроса?
Он не любил меня, но не давал уйти… — Жизненное стихотворение!
Он не любил меня, но не давал уйти… Глубокое и жизненное стихотворение. Стоит прочесть каждой женщине!
Он не любил меня, но позволял мне всё, Душе израненной его была приютом… Во сне шептал так часто имя не моё… Но все же шел порой одним маршрутом,
Он не любил меня, но помнил наизусть Все цифры номера и те шальные строчки, Что посвящала, чтобы спрятать грусть, Чтоб мы чуть дольше подбирались к «точке».
Он не любил меня, но не давал уйти… Нет, не держал, а приглашал остаться, Он делал больно, но твердил «прости», Так, сотни раз заставив сомневаться…
Он не любил меня, но закрывал глаза, Когда губами вновь касалась кожи… И в тот момент, когда текла слеза… Не мог похожей скрыть в ладонях дрожи,
Он не любил меня, но возвращался сам И снова пристально следил за взглядом, Не верил призрачным моим мечтам… Но забывал все прошлое со мною рядом…
Он не любил меня, но как-то раз признал, Что в этом мире не найдет похожей… Что лишь по запаху парфюма вспоминал, Что мне не быть в судьбе его «прохожей»
Он был всех ближе… крепче обнимал… Но никогда мне не устраивал «допроса», Он так настойчиво и нежно целовал… «Он не любил меня», а дальше знак вопроса?
Он не любил меня, но позволял мне всё, Душе израненной его была приютом… Во сне шептал так часто имя не моё… Но все же шел порой одним маршрутом,
Он не любил меня, но помнил наизусть Все цифры номера и те шальные строчки, Что посвящала, чтобы спрятать грусть, Чтоб мы чуть дольше подбирались к «точке».
Он не любил меня, но не давал уйти… Нет, не держал, а приглашал остаться, Он делал больно, но твердил «прости», Так, сотни раз заставив сомневаться…
Он не любил меня, но закрывал глаза, Когда губами вновь касалась кожи… И в тот момент, когда текла слеза… Не мог похожей скрыть в ладонях дрожи,
Он не любил меня, но возвращался сам И снова пристально следил за взглядом, Не верил призрачным моим мечтам… Но забывал все прошлое со мною рядом…
Он не любил меня, но как-то раз признал, Что в этом мире не найдет похожей… Что лишь по запаху парфюма вспоминал, Что мне не быть в судьбе его «прохожей»
Он был всех ближе… крепче обнимал… Но никогда мне не устраивал «допроса», Он так настойчиво и нежно целовал… «Он не любил меня», а дальше знак вопроса?
