нелегкая судьба журналиста занесла меня в париж
Нелегкая судьба журналиста занесла меня в париж
С голоду он умирал,
В брюках дырявых ходил,
Но гонорары не брал
С тех, чьи портреты лудил.
Робок он был и несмел,
Светской бежал суеты,
Нравиться, правда, умел
Тем, кто любили понты.
Стал он теперь знаменит,
Ходит в хороших штанах,
Но и доныне хранит
Память о тех временах.
Книжку художник издал.
Все в ней, как есть, изложил.
Как он любил и страдал,
Как он искусству служил.
Тот, кто без мыла пролезть
Хочет в любую дыру,
Тот эту книжку прочесть
Завтра обязан к утру.
|