нарисуй меня художник стихи
Нарисуй меня, художник
Нарисуй меня, художник,
Правда, есть одна деталь –
Почему в твоей палитре
Черно-белые цвета?
Отвечает мне художник –
Если все цвета смешать,
Мы получим жизнь людскую,
Но не стоит забывать,
Что есть черный цвет, есть белый,
Их мешают не всегда,
Только серой быть не может
Непрозрачная вода.
Но тебя я нарисую,
И в картине будет цвет,
Будет цвет вселенских радуг,
У которых цвета нет.
И художник, взявши кисти
И холста квадратный лист,
Стал работать надо мною,
Искажая сотни лиц.
Он работал две недели,
Не меняя ничего,
Он творил великий образ:
Тело – я, а мысль – его.
Он кричал слова неслышно,
Обнажая ряд зубов,
Вдохновенье – это больно,
Как укусы мертвецов.
Да, художник, я все понял,
Ты почти что всемогущ,
В твоей кисти есть приказы,
Силы облаков и туч,
Силы черного гранита,
Силы белого огня,
Но сильнее этих бестий
Просто серая вода.
В ней утонут все стихии,
Задохнутся в серой мгле.
Серый цвет, совсем не черный –
Это символ всех смертей.
Вместе с тем, одновременно,
Это знак, что можно жить,
Можно штамповать бумаги,
Можно черный кофе пить,
Можно страстью наслаждаться
Или спать глубоким сном,
Можно, взявши в руки кисти,
Рисовать чужой фантом.
Идеал, он недоступен,
Непонятен серой мгле.
Все, что вечно и невечно,
Я укрыл в одной строфе.
Я укрыл все одеялом,
Состоящим из цветов,
Там и черный цвет, и белый,
Серый символ степняков –
Вечных странников безгробных,
Не ушедших в мир иной.
Их свобода – это клетка,
Что таскают за собой.
Их шаги – ветров истоки,
Их плевки – весенний дождь,
Их слова – одни вопросы,
Но им чужда наша ложь.
И, в прозрачных одеяньях,
С жезлом каменным в руках,
Степняки идут по свету,
Степняки идут в веках.
Атрофировались звезды,
Песни спев, ушли со сцен –
Степняки идут по свету,
По сплетенью синих вен.
А художник их рисует,
Подставляя нашу плоть.
Он имеет с ними связи,
Но не может им помочь.
Он лишь может рассказать нам
О великих степняках,
Как идут они по свету
С жезлом каменным в руках.
Нарисуй меня бегущим по прозрачной серой ленте –
Это путь в ничто из ничего.
Нарисуй меня поющим грустные степные песни –
Солнце, как двусвойственно оно.
Нарисуй меня летящим над скупыми облаками –
Я не собираюсь падать вниз.
Нарисуй меня горящим, но летящим над веками,
Видя муки искаженных лиц.
Нарисуй меня укравшим у подземного гиганта
Длинный список будущих смертей.
Нарисуй меня уставшим, но укравшим, убежавшим
По громидам будущих костей.
Нарисуй меня открытым, словно двери над мирами –
Уничтожен мировой замок.
Нарисуй меня убитым, но летящим над веками –
Да, художник, ты великий рок!
Нарисуй меня бегущим по прозрачной серой ленте –
Это путь в ничто из ничего.
Нарисуй меня поющим грустные степные песни –
Солнце, как двусвойственно оно.
Нарисуй меня летящим над скупыми облаками –
Я не собираюсь падать вниз.
Нарисуй меня горящим, но летящим над веками,
Видя муки искаженных лиц.
Нарисуй меня укравшим у подземного гиганта
Длинный список будущих смертей.
Нарисуй меня уставшим, но укравшим, убежавшим
По громидам будущих костей.
Нарисуй меня открытым, словно двери над мирами –
Уничтожен мировой замок.
Нарисуй меня убитым, но летящим над веками –
Да, художник, ты великий рок!
И меня схватили страхи –
Я хотел бежать, бежать!
И меня схватили руки,
Не давая мне дышать.
Я разбит параличами,
Я раздавлен и распят,
Я прошел тропой Иисуса –
Не на небо – прямо в ад.
И меня схватили руки,
Много тонких серых рук,
Чей-то голос мне внушает –
Ты наш друг, наш вечный друг.
Голос тихий, голос нежный,
Но холодный и стальной,
Безысходный, беспросветный,
Не ушедший в мир иной.
И меня схватил руки,
Много тонких серых рук,
Даже солнце стало серым,
Совершая денный круг.
Кто-то шепчет мне молитвы,
Кто-то поднял гранный крест…
И, во избежанье битвы,
Я бежал девятиперст.
Сентябрь 1997 – февраль 1998, 13-14 лет
Нарисуй меня художник
Нарисуй мою улыбку ранней вишней скороспелой.
Вздрогнут шторы, отзовется на приветствие свеча…
И вишневым терпким соком под твоей рукой несмелой
Неожиданно нальются мои губы, чуть горча…
Нарисуй мой взгляд, манящий за собою в неизвестность.
На зелено-сером поле солнца рыжего лучи…
Ты же знаешь, что на счастье эта мне дана трехцветность.
И забьется сердце громче вдруг в объятиях ночи.
Нарисуй меня, художник, на листе печально-белом
Легким взмахом нежных пальцев и движением.
Нарисуй меня, любимый.
Самую красивую.
Нарисуй меня, любимый.
Самую. счастливую.
Нарисуй мне небо в звёздах.
Подари. одну.
Пусть желание исполнит.
Да заветную. мечту.
Нарисуй мне море синее.
И корабль на волнах.
Нарисуй мне ветер свежий.
Поцелуем на губах.
Нарисуй мне дождик летний..
Тёплый. тёплый. озорной.
Буду я под ним кружиться.
Нарисуй мне мир. цветной.
Нарисуй мне радугу.
Радугу. любви.
Возьми нежно. за руку.
И люблю. скажи.
Меня убили глубокой ночью:
Кто спит — не даст ни на что отказа.
В момент растрескалась оболочка,
Взлетела сущность легчайшим газом.
Упала камнем куда-то в темень:
Пещера будто вот-вот сомкнётся.
Я рву пространство, толкаю время
И вдруг кричу — обжигаюсь солнцем.
Меня убили. Какая глупость!
С тех пор немало прошло рассветов…
Меня убили, но я.
Меня нарисовал художник летом
Так как просила черно-белые тона
Немного грусти и иронии здесь к месту
Его слова осколками вторглись в мои глаза
И слезы как кусочки совершенства
Так просто можно нам о главном рассказать
Художник рисовал тем жарким летом
А я смотрела в его карие глаза
Мазки есть совершенство и без спора
Я каждый день рисую свой портрет но без него быть может не права
Пусть я не гений но так будет лучше чем тем летом
И истина моя для многих слишком далека
Нарисуй меня художник
Нарисуйте мне любовь яркими цветами,
Две души одна в одной, впившихся устами.
Нарисуйте ураган чувственных баталий,
Я хочу, как хулиган, взять её за талию,
Взять и медленно войти в мир её безбрежный.
Нарисуйте мне любовь чувственной и нежной.
02.05.2011 г. О.Гаврилюк
Нарисую тебя из увиденных снов,
Что приходят ночами, как тайна.
Лунной ночью закрою я дверь на засов,
Чтобы дольше продлилось желанье.
Облака помещу в голубые луга.
Розой алой впишу солнце-сердце.
Лепестками коснется мой лучик тебя,
Оживляя любовь безвозмездно.
А когда на востоке зальется заря,
Мы уйдем по росе в небывалость.
Расцветут.
Нарисую улыбку,
Сам в ответ улыбнусь.
Нарисую ошибку,
И вдруг сам ошибусь.
Рисовал я удачу,
Думал встречу в пути.
Только вышло иначе,
Смог проблему найти.
Написал я — богатство,
ЖЭК мне счёт предьявил.
Без копейки остался,
Я когда заплатил.
Сделал солнца рисунок,
Ветер тучу пригнал.
И дождь лил трое суток,
И наш двор лужей стал.
Ну и пусть проблем куча,
Смех рисую — не грусть.
Ведь с улыбкой жизнь лучше,
Я живу раз смеюсь.
Марковцев Ю.
Нарисовать бы новую картину.
Войти в неё и там остаться жить.
Оставив одиночества дорогу,
И научиться заново любить.
Взаимностью раскрасить все озёра,
Речной песок сквозь пальцы пропустив,
Сказать себе—как выбрала ты много,
И дать заре всё это совершить.
Лесные духи путь прямой укажут,
Речные леди вымоют песок,
И дудочку достав из камуфляжа,
Развеет ветер каждый уголок.
На небе зорька нежная, как персик,
Земля покрыта шёлковой травой.
Мне надо удивительно немного.
Нарисуй мне любовь, на страницах мгновений,
В каждом вздохе открой, пункты чувств- откровений.
Покажи её страсть, её нежность и ласку,
Мыслей чудный рассказ, нереальную сказку.
Покажи мне любовь, радость встреч от разлуки.
От волнения грусть, необъятность тревоги.
И желание видеть, хотеть и стремиться.
Лишь бы чаще и ближе, к нему находиться.
Нарисуй меня художник
Нарисуй мне покой кистью облака перед рассветом,
Разлинуй полотно нежным светом звезды уходящей.
Пусть органом поют мне свободные ветры,
И ласкает свет ясного солнца звенящий.
Меня злит отношение людей
При раздачи добра,
И ждешь от этих сволочей,
Лишь платы из нутра.
Меня злит, что друг мой ушедший,
Не корчится в муках от совести честной.
Быть может кто-то из нас сумасшедший,
Живет в объятиях жизни лестной.
Меня злит не радость к солнцу,
И стремленье к не познанью,
Интересно лишь младенцу,
Подвергаться наказанью.
Меня злит людская глупость,
Меня злит, что сам туплю,
Но ведь в этом есть и мудрость,
Или это де жавю.
Меня злит непониманье.
Меня часто не понимают.
Красные говорят: «ты не от мира сего», видят,
Да всё гнут свою красную линию.
Да, я по-другому отношусь к миру!
Потому что вижу его весь, а не только ширину, высоту, длину и время!
Здесь есть многие силы!
Немного забудьте об интеллекте,
Нащупайте себя оного!
Ну постарайтесь, пожалуйста!
Оранжевые говорят:
«Твои росказни о Сознании меня не волнуют»,
Что ж. Это Ваш Выбор, и я его уважаю.
Я лезу в гору с Богом на.
Пока глаза твои не вижу,
я не могу узнать ответ:
Судьбой обласкан иль обижен,
меня ты любишь или нет.
Но ты молчишь. И пауза огромна.
Заполнила всю комнату она.
В ней сердцу неуютно, беспокойно.
Его тревожит эта тишина.
Меня уносит вихрь сознанья,
И, рассыпаясь на лету,
Уходят прочь все книги, знанья.
Я погружаюсь в пустоту.
Я погружаюсь в неизвестность,
Которая полней стократ
Всей книжной мудрости конечной,
Всех знаний, но о том – молчат.
Но то – не выразить словами,
И в книгах не запечатлеть.
Меня уносит вихрь сознанья;
О, Бог, дай силы, чтоб прозреть!
Нарисуй меня художник стихи
Художник не расстраивается, когда его картина маляру не нравится.
вдохновил Алоис. Навеяно после прочтения: http://www.dvorec.ru/statia/page.php?s_IS=53300
Стихи — это словами спетый рисунок.
Не надо быть художником, чтоб нарисоваться.
Художник,что рисует душу.
Он рисует её душу…
Никого он не слушает
С ежедневной одержимостью
художника, что любит…
Её внутренний мир через призму искусства,
Он тщетно пытается разгадать…
Страсти создания его разума безумства,
Водными красками написать
Акварелью море в глазах
И медовой краской свет
В золотых волосах …
Он рисует её портрет.
Он помнит её слова:
«Нарисуешь глубину моих глаз,
… показать весь текст …
ПУСТЬ НА ХОЛСТЕ НЕТ МЕСТА ДЛЯ ТЕБЯ.
Посвящаю моим любимым женщинам. Настоящим и будущим, ибо бывших любимых не бывает! Под вдохновением цитаты: #1642444
Пусть на холсте нет места для тебя.
Но холст души, он — бесконечен.
Пока в душе, там для себя,
Твой силуэт вполне примечен.
Мой холст напишется словами,
Ведь душу не увидеть глазом.
Не на страницу, а листами
Твой силуэт писать обязан!
Пусть на холсте не напишу тебя,
Ведь краской душу не напишешь.
Душевные потоки возлюбя,
Я вижу шире, дальше, выше.
Тебя я к небу рифмой вознесу,
… показать весь текст …
Рисуя женщины портрет.
Рисуя женщины портрет,
Художник может приукрасить,
Рисуя то, чего уж нет,
Чтоб был портрет собой прекрасен.
Чтоб были ясными глаза,
Красивый рот и губы ярки,
Чтобы никто не смог сказать,
Что дама не была подарком.
Чтоб чётким был овал лица,
Годам и бедам неподвластный,
Чтоб было ясно до конца,
Что дама обладала властью.
Рисуя женщины портрет
Несложно совершить ошибку,
… показать весь текст …
На жизнь смотрю глазами влюбленного художника.
На берегу моря, за мольбертом, сидел Художник и рисовал картину, подбирая к ней мрачные, лишённые радужных цветов краски:
— Нависшие тяжёлые грозовые тучи, где-то вдали вспышки огненной молнии, вздыбившиеся волны, кричащие чайки, кружившие над морем.
А недалеко от него на корточках сидел Малыш и увлеченно, с каким-то упоением и со счастливой улыбкой, лепил из песка замок своей мечты. Он ещё маленький, этот Малыш, и видел мир по-иному:
— Сказочный, добрый и светлый.
Он только начинает жить…
Рисованные чувства
Фантазия, её здесь и сейчас создаёт.
Может дело в сгустившемся мраке?
Он и сейчас и в полночном бреду зовёт-
Ту, что нарисовал не на холсте, на бумаге
Реальность помогать не желает:
Он видит как дрожат её веки
Видит, как нежно дышит. Живая.
Искусство навсегда.Навеки.
Но, он знает как изменить мышление,
Как не быть рабом ночных привычек.
Она для него навсегда наваждение,
Пекут пальцы от сгоревших спичек
… показать весь текст …
Всё, что мы называем талантом художника, сводится к трём вещам: невозможность жить без самовыражения, бесстрашная искренность и неутолённая страсть.
Из письма к брату Тео.
Мнимость и подлинность
Модильяни
Винных не избегнуть возлияний
мастеру листа или холста —
вспомните хотя бы Модильяни:
градусом берётся высота.
Холст и лист облиты лунным светом.
В кружке — зелье, милое сердцам.
Жить и жить на свете бы поэтам,
живописцам, умницам, творцам!
Только зельем сердца не излечишь,
если сердце выжжено тоской.
Над землёй навис осенний вечер.
Или зимний. Или никакой.
… показать весь текст …
« Сначала художник рисует просто и плохо. Потом сложно и плохо. Потом сложно и хорошо. И только потом просто и хорошо».
Ты рисуешь меня терпеливо,
так рисуют мальчишки мечту…
Нарисуй меня самой счастливой.
Чтоб светилась днём за версту.
Нарисуй меня нежною очень —
всю в ромашках. Верхом на коне.
Нарисуй как красива я ночью…
И забавна в мельканье огней…
Ты рисуешь меня терпеливо.
Так рисуют мальчишки мечту…
Отыщи меня… Стану счастливой.
Я увижу тебя за версту…
Отклик-экспромт на стих #1161200
Художник — человек с фантастическими возможностями
доведения обыденности до совершенства.